BLANC SUR BLANC XVII

J'ignore ce que la fleur de l'eau peut être
mais je connais déjà son parfum :
après les premières pluies
il monte à la terrasse,

entre nu par le balcon,
le corps encore mouillé
recherche notre corps et se met à trembler :
c'est alors comme si dans sa bouche

un fond d'immortalité
nous étais donné à boire
et que toute la musique de la terre,
toute la musique du ciel était nôtre,

jusqu'à la fin du monde,
jusqu'au point du jour.

EUGENIO DE ANDRADE