
Juste une fois. Juste assez longtemps pour happer les mots, ferrés à nos langues. Vous pensez à nous maintenant quand sur la terre vous vous agenouillez quand vous singez le sacré touristes passagers de nos âmes. Avec des mots vous peignez vos visages, mâchez vos peaux de daim, appuyez votre poitrine contre l'arbre comme si partager une mère pouvait apporter la connaissance immédiate et originelle. Vous pensez à nous seulement quand votre voix réclame des racines, quand vous êtes assis sur les talons, et devenez primitifs. Vous...
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