janvier 2008

Que dit la légende ?      Adrukh iwa ru iwa gakh tin ijdad      A yasmum eqqar iâaqqub ar teqqarkh . Traduction :      « Je pleurerai      Pleure      Faisons comme les oiseaux      O mon bien aimé     Appelle Iâaqqub et que je l’appelle (1)».D’un bout à l’autre de la montagne d’Imi Lchil, tislit envoyait ces vers devenus célèbres à son amoureux qui y répondait par des vers non moins pathétiques. Célèbres ? Plutôt légendaires car... [Lire la suite]

J'avais quelque chose comme un rêve à te direun sourire de soleil en plein hiversdes mots jolis à faire rougir Mozartdes contes de grands-mères à t'endormir debout Le temps, le temps,Le temps a subtilisé mes motsLe temps m'a exilé dans d'autres motsLe temps a momifié le tempsLe temps ces larmes des mots qui nomment l'absenceLes larmes ces anges d'enfance qui diluent la souffranceLa souffrance ce prix à payer pour voir clair dans l'existence L'existence cette fleur insensible à la lumière des sensAlorsAlors les tombes sont aussi belles... [Lire la suite]

. El poeta entra a contar su condición y predilecciones/Entre morir y no morirme decidí por la guitarray en esta intensa profesiónmi corazón no tiene tregua,porque donde menos me esperanyo llegaré con mi equipajea cosechar el primer vinoen los sombreros del Otoño.Entraré si cierran la puertay si me reciben me voy,no soy de aquellos navegantesque se extravían en el hielo:yo me acomodo como el viento,con las hojas más amarillas,con los capítulos caídosde los ojos de las estatuasy si en alguna parte descansoes en la propia... [Lire la suite]

LorcaVidéo envoyée par angelpuente

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Je ne suis rienJamais je ne serai rien.Je ne puis vouloir être rien.Cela dit, je porte en moi tous les rêves du monde.Fenêtres de ma chambre,de ma chambre dans la fourmilière humaine unité ignorée(et si l'on savait ce qu'elle est, que saurait-on de plus ?),vous donnez sur le mystère d'une rue au va-et-vient continuel,sur une rue inaccessible à toutes les pensées,réelle, impossiblement réelle, précise, inconnaissablement précise,avec le mystère des choses enfoui sous les pierres et les êtres,avec la mort qui parsème les murs de... [Lire la suite]

« Un jour de 1914, je m’approchais d’une commode haute et, prenant un papier, je me mis à écrire, debout, comme je le fais toutes les fois que je puis. Et j’ai écrit une bonne trentaine de poèmes d’affilée, dans une sorte d’extase dont je ne saurais définir la nature. Ce fut le jour triomphal de ma vie, et je n’en connaîtrai jamais de semblable. Je partis d’un titre « Le gardeur de troupeaux » et ce qui suivit fut l’apparition en moi de quelqu’un que j’ai d’emblée appelé Alberto Caeiro. Pardonnez-moi l’absurdité de l’expression :... [Lire la suite]

Je ne suis pas toujours le même dans mes paroles et dans mes écritsje change, mais ne change guère.La couleur des fleurs n'est pas la même au soleilque lorsqu'un nuage passeou que la nuit descendet que les fleurs sont couleursd'ombre.Mais qui regarde bien voit bien que ce sont les mêmes fleurs.Aussi, lorsque j'ai l'air de ne pas être en accord avec moi-même, que l'on m'observe bien:si j'étais tourné vers la droite, je me suis maintenant tourné vers la gauche, mais je suis toujours moi, debout sur les mêmes pieds-le même toujours,... [Lire la suite]

L'art nous délivre de façon illusoire, de cette chose sordide qu'est le fait d'exister... En art, il n'y a pas de désillusion, car l'illusion s'est vue admise dés le début.Le plaisir que l'art nous offre ne nous appartient pas, à proprement parler : nous n'avons donc à le payer ni par des souffrances, ni par des remords... Par le mot art, il faut entendre tout ce qui est cause de plaisir sans pour autant nous appartenir : la trace d'un passage, le sourire offert à quelqu'un d'autre, le soleil couchant, le poème, l'univers... [Lire la suite]

Il pleutIl pleut. C'est le silence, puisque cette pluie-làNe donne à entendre qu'une rumeur paisible.Il pleut. Le ciel sommeille. Et lorsque l'âme est veuveDe tout ce qu'elle ignore, le sentiment s'aveugle.Il pleut. Mon être (qui je suis) je le renie...Si calme est la pluie qui s'échappe dans l'air(A peine semble-t-elle venir des nuages)Qu'elle semble ne pas être de la pluieMais un murmure doux qui tout en murmurantS'oublie lui-même. Il pleut. Rien ne donne envie...Ne plane aucun vent, je ne pressens aucun ciel.Il pleut lointainement,... [Lire la suite]