DE CELA

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Je veux parler juste. Ma parole de femme. Le jour un peu moins lourd, les paupières moins lasses. Porter la cruche à deux, quatre mains pour puiser. Pailles et poutres jetées. Je n’ai qu'aimer, des sandales vieilles, quelques mots de papier. Passante qui va son attention de la femme nouée à la femme tranquille, les racines réparent la colère des hyènes après les derniers cris. Plus haut que mensonges et joutes de phrases, une matière droite maintient debout, encore même après tout passage. Les femmes ont deux saisons, le sang et les ailes. La deuxième demande l’exact d’un appui d’air et le vide à com-prendre. Je parle de cela, cette montagne encore lorsque s’arrête la montagne. Je parle de cela qui ouvre la porte, après la porte.

ILE ENIGER 

Un coquelicot dans le poulailler

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