FEUILLES D'HERBE...Extrait

Découvrez Rokia Traoré!

Esclave aux enchères!
J'aide le crieur . . . . cette ganache ne connaît pas son métier.

Allons Messieurs voyez-moi là l'étrange créature,
Quoi que les enchérisseurs proposent, leur enchère ne saurait être haute assez pour cet homme,
Pour cet homme le globe est en gésine demeuré des quintillions d'années sans plante ou animal aucun,
Pour cet homme ont les cycles tournoyants régulièrement et sans relâche roulé.

Dans la tête que voici la cervelle toute ébahissante,
En quoi et sous quoi tient la fabrique des attributs des héros.

Observez ces membres, rouges noirs ou blancs . . . . quelle ingéniosité du tendon et du nerf;
On les dénudera que vous puissiez les voir.

Sens exquis, yeux brillants de vie, cœur au ventre, résolution,
Étais du muscle pectoral, vertèbres et cou flexibles, chair sans rien de flasque, jambes et bras bien découplés,
Et au-dedans bien d'autres merveilles encore.

Au-dedans circule le sang . . . . le même bon vieux sang toujours . . . . le même sang à coulée rouge;
Là gonfle le cœur qui fait pompe . . . . Là toutes les passions et tous les désirs . . toutes les poursuites et toutes les aspirations:
Penses-tu qu'elles n'y soient pas parce qu'elles ne s'expriment pas dans les salons et les salles de conférence?

Ce n'est point ce seul homme là . . . . il est père de ceux qui seront à leur tour pères,
En lui la source d'états populeux et de riches républiques,
Par lui d'innombrables vies immortelles avec leurs innombrables incarnations et enjouements.

D'où connais-tu ce qui viendra de la descendance de sa descendance?
Qui sais qui tu trouverais à ton origine si tu pouvais remonter le fil des siècles?

Femme aux enchères,
Elle non plus n'est point seulement elle seule . . . . elle est la pullulante mère de mères,
Elle porte ceux-là qui croîtront et seront les conjoints des mères.

Ses filles ou les filles de leurs filles . . qui sait qui leur sera conjoint?
Qui sait au fil des siècles les héros qui proviendront d'elles?

En elles et par elles l'amour natal . . . . en elles le divin mystère . . . . le même magnifique mystère ancien.

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WALT  WITHMAN

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