1 mars 2009

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Il a pris les mots dans sa gorgeles a jetés sur la mertous les mots qu'on se forgemots caresses -mots passions -mots colèrestous ont embarqué sur l'aile du vent -- à bord de bâtiments -- au fond de l'océanSilence de sableUn galet dans la mancheil est reparti comme une danseà ses pieds, une écume de vague . . LUCIE  PETIT . . .  

...Nuit traversée imprévisible et cahotante le petit matin apporte une naissance lumineuse des conversations d’oiseaux la douce redécouverte des corps dans une détente infinie la peau cherche la caresse endormie la première vague s’étale sur le sable du jour dans un chuchotis de mots naufragés un soupir fonde l’espoir d’enfermer ce moment dans l’armoire à bonheurs mais d’abord refermer les yeux ...   .   LUCIE  PETIT   .    

il prend son baluchon un bonnet de vent et des mots en écharpe au fond de sa poche une bille un parfum une ivresse et la douceur fanée d'une joue de grand-mère sur la route il rencontre trois éléphants blancs une tasse de porcelaine craintive un napperon de dentelle une pendule à balancier qui regarde constamment derrière elle pour vérifier si elle n'a pas perdu une minute un escargot qui mesure le chemin sur son mètre déroulant il marche marche le coeur dans les souliers sans compter les cailloux qui cachent des regrets sans suivre... [Lire la suite]

"  La loi , c'est qu'il faut vivre à corps heureux " .   ARMAND  MONJO   .  

        " Un homme arrive au paradis. Il demande à un ange, à son ange,de lui montrer le chemin qu'ont dessiné ses pas sur terre, par curiosité.         Par enfantin désir de voir et de savoir.        Rien de plus simple, dit l'ange.        L'homme contemple la trace de ses pas sur cette terre, depuis son enfance jusqu'à son dernier souffle.         Quelque chose l'étonne parfois,il n'y a plus de traces. ... [Lire la suite]

"Tous les inquisiteurs du monde brûlent vainement les livres : quand ces livres ont consigné quelque chose de valable, on entend encore leur rire silencieux au milieu des flammes, parce qu'un vrai livre renvoie toujours ailleurs, hors de lui-même"..BOHUMIL  HRABAL           (Une trop bruyante solitude) .