19 avril 2009

C'est un vieux temps. En noir et blanc. Des rouges gorges sur les graines. Un, d'espoir en souliers sous un arbre en bougies. De givre sur les herbes, de mousse dans la crèche, de santons un à un. La voix pure dans l'église à minuit, c'est ma mère qui chante. Mains dans les poches, la cigarette qui troue la nuit, c'est mon père. À pieds, la route nous ramène, chaussettes, bonnets, moufles de laine. Le ciel traîne son jus d'hiver, de carcasse de pierre éclatée par le gel, de froid qui prend tout des écorces aux étoiles. Partout les... [Lire la suite]

 A Carlos Heitor Cony    Article 1.     Il est décrété que maintenant la vérité existe,     que maintenant la vie existe     et que la main dans la main     nous travaillerons tous pour la vraie vie         Article 2.     Il est décrété que tous les jours de la semaine,     y compris les mardis les plus gris,     ont le droit de devenir des matins de dimanche.     ... [Lire la suite]