3 juin 2009

 Par son amour, je vis. Je sais qu’il ne s’est pas perdu Corps et biens dans l’oubli. Je sais Qu’il m’impose une autre vie.     Pas une éternité peut-être   Mais une clairière dans le plein jour, Mais un destin à fleur d’étoile, Mais de la rosée sous les pierres.     Ce n’est que croyance que tout ça, Juste un oracle à la bouche humaine… Connaissez ma passion : Je n’ai jamais autant aimé une femme. . . .   . ANDRE  VELTER   .   .   .     ... [Lire la suite]

Tu me parles de si près que j’entends ce que je veux pas entendre, tu ris à me blesser, tu danses plus loin que l’aube, tu joues éperdument et m’enlaces aux épaules soufflant à mon oreille : Amours, tu dois vivre plus haut… .   . .     ANDRE  VELTER . . .

« Et travailler sur soi. S'affranchir de tout ce qui enferme, sépare, asservit. Faire rendre gorge jour après jour à cet être dur et mauvais qui réside en chacun. Cet être sans bonté qui naît de notre égocentrisme,et plus encore sans doute de la peur, de nos peurs, lesquelles nourrissent cet aveugle besoin de sécurité, de puissance et de domination, d'où résultent tant de ravages. Travailler sur soi. Éliminer la peur, les peurs. Pour découvrir que l'autre est un autre toi-même. Que tu n'as ni à le dominer ni à l'exploiter. Que nous... [Lire la suite]

« si j'écris c'est pour que ma voix vous parviennevoix de chaux et sang voix d'ailes et de fureursgoutte de soleil ou d'ombre dans laquelle palpitent nos sentiments si j'écris c'est pour que ma voix vous arracheau grabat des solitaires, aux cauchemars des mursaux durs travaux des mains nageant dans la lumière jaune du désespoir si j'écris c'est pour que ma voix où roulent souvent des torrents de blessuress'enracine dans vos paumes vivantes, couvre les poitrines d'une fraîcheur de jardinbalaie dans les villes les fantômes sans... [Lire la suite]

La terre fait jonquille. Le jour se lève chaque jour sans aide. Des herbes repoussent les décombres. La flamme s’éveille dans les bougies. La constance des abeilles invente les fleurs. La confiance des oiseaux picore les fruits. Les mots égrènent des phrases. Écrire lève sa couverture. Dessous foisonne. Bat. Tant de véhémence. Je parle de joies. Ces choses minuscules. Au parcours de papier, l’écriture descend, monte sa ligne. Un poivre au bout. Bleu. Parfois les mots réparent, comme les flammes des bougies sur le tranchant du noir.... [Lire la suite]