16 juin 2009

C’est une maisonoù nous avons reçu à profusionla saveur et l’odeur des êtresles couleurs tactiles des élémentsla beauté pudique des arbresNous y avons mangé de préférenceavec l’étrangerbu avec le commensal le plus désespéréet veillé de nuit comme de jouravec nos fantômes avisésNous y avons conçu les enfants libresde nos rêvesTout celaen gardant une oreille suspendue à la portepour capter les pas hésitantsde l’inespéré . . . ABDELLATIF  LAÂBI . . . .

La ville s'endormaitEt j'en oublie le nomSur le fleuve en amontUn coin de ciel brûlaitLa ville s'endormaitEt j'en oublie le nomEt la nuit peu à peuEt le temps arrêtéEt mon cheval boueuxEt mon corps fatiguéEt la nuit bleu à bleuEt l'eau d'une fontaineEt quelques cris de haineVersés par quelques vieuxSur de plus vieilles qu'euxDont le corps s'ensommeilleLa ville s'endormaitEt j'en oublie le nomSur le fleuve en amontUn coin de ciel brûlaitLa ville s'endormaitEt j'en oublie le nomEt mon cheval qui boitEt moi qui le regardeEt ma soif qui... [Lire la suite]

De quoi souffres-tu ?Comme si s'éveillait dans la maison sans bruit l'ascendant d'un visage qu'un aigre miroir semblait avoir figé.Comme si la haute lampe et son éclat abaissé sur une assiette aveugle, tu soulevais vers ta gorge serrée la table ancienne avec ses fruits.Comme si tu revivais tes fugues dans la vapeur du matin à la rencontre de la révolte tant chérie, elle qui su, mieux que toute tendresse, te secourir et t'élever.Comme si tu condamnais, tandis que ton amour dort, le portail souverain et le chemin qui y conduit.De quoi... [Lire la suite]

Les hommes énigmatiques Les hommes porteurs de trépas Tonnent un hymne nostalgique Le ciel pleure et ne le sent pas Ce nuage dans ce filet Et l'index au bord du chemin Cette ligne au creux de la main Et ton souvenir sans pitié . RENE  CHAR .

Je ne peux imaginer plus voluptueux savoir que celui-là :il faut se faire commençantsQuelqu'un qui écrit le premier mot derrière unpoint de suspensionlong de plusieurs siècles. . . . RAINER MARIA  RILKE . . .

Si tu t'abandonnais, fût-ce une heure, tu serais sauvé; nous serions sauvés. Qu'est-ce qu'aimer? C'est desserrer la main, la paume dure du paumé; s'ouvrir - des yeux, sourires, poignets; comme le récemment-né. . MICHEL  DEGUY .

Je ne vois pas clair dans tes offres.Tu t'en vas sans moi, ma vie. Tu roules,Et moi j'attends encore de faire un pas.Tu portes ailleurs la bataille.Tu me désertes ainsi.Je ne t'ai jamais suivie.    Le petit peu que je veux, jamais tu ne l'apportes.A cause de ce manque, j'aspire à tant.A tant de choses, à presque l'infini.A cause de ce peu qui manque, que jamais tu n'apportes. . . . HENRI MICHAUX . . .  

Roule, roule, sort à deux têtes,  roule, houle profonde,sortie des planètes de nos corps retrouvés.Soleil pour les retards,sommeil d'ébène,sein de mon fruit d'or.Etendus, nous embrassons l'orage,nous embrassons l'espace,nous embrassons le flot, le ciel, les mondes,tout avec nous aujourd'hui tenons embrassé,faisant l'amour sur l'échafaud. . . . HENRI MICHAUX . . .