23 février 2010

Dans le noir, dans le soir sera sa mémoire dans ce qui souffre, dans ce qui suinte dans ce qui cherche et ne trouve pas dans le chaland de débarquement qui crève sur la grève dans le départ sifflant de la balle traceuse dans l’île de souffre sera sa mémoire. Dans celui qui a sa fièvre en soi, à qui n’importent les murs dans celui qui s’élance et n’a de tête que contre les murs dans le larron non repentant dans le faible à jamais récalcitrant dans le porche éventré sera sa mémoire Dans la route qui obsède dans le cœur qui cherche sa... [Lire la suite]

Parmi des débris de paroles et des caresses en ruine, j’ai trouvé quelques formes qui revenaient de la mort. Elles venaient de démourir, mais ne pouvaient s’en tenir là. Elles devaient régresser encore, elles devaient tout dévivre et après dénaître. Je ne pus leur poser de question, ni les regarder deux fois. Mais elles m’indiquèrent l’unique chemin qui ait issue peut-être, celui qui, remontant de la mort, à rebours de la naissance, vient retrouver le néant du départ pour reculer encore et se dénéanter. . ... [Lire la suite]

Viento del Sur, moreno, ardiente, llegas sobre mi carne, trayéndome semilla de brillantes miradas, empapado de azahares. Pones roja la luna y sollozantes los álamos cautivos, pero vienes ¡demasiado tarde! ¡ya he enrollado la noche de mi cuento en el estante! Sin ningún viento, ¡hazme caso! gira, corazón; gira, corazón. Aire del Norte, ¡oso blanco del viento! llegas sobre mi carne tembloroso de auroras boreales, con tu capa de espectros capitanes, y riyéndote a gritos del Dante, ¡oh... [Lire la suite]

Vent du Sud, Brun, ardent,Ton souffle sur ma chairApporte un semisDe brillantsRegards et le parfumDes orangers. Tu fais rougir la lune Et sangloter Les peupliers captifs, mais tu arrives Trop tard. J’ai déjà enroulé la nuit de mon roman Sur l’étagère !   Sans nulle haleine, Tu peux m’en croire ! Tourne, mon coeur, Tourne, mon coeur. Vent du Nord, Ours blanc ! Tu souffles sur ma chair, Tout frissonnant d’aurores Boréales, Avec ta traîne de spectres Capitaines, Et riant aux éclats De Dante. O... [Lire la suite]

   Le soleil est dans mon sein, les étoiles sont dans les plis de mes vêtements. Si tu me contemples, je ne suis rien. Si tu regardes en toi, je suis toi-même. Dans la ville et la campagne, dans le palais et la cabane, je suis la douleur et ce qui l’apaise, je suis la joie infinie. Je suis l’épée qui déchire l’univers, je suis la source de la vie. Les Gengis-Khan et les Tamerlan ne sont qu’une poignée de ma poussière. Le tumulte de l’Europe n’est comparable qu’au moindre de mes échos. L’homme et son... [Lire la suite]

On vient de mourir mais je suis vivant et cependant je n’ai plus d’âme. Je n’ai plus qu’un corps transparent à l’intérieur duquel des colombes transparentes se jettent sur un poignard transparent tenu par une main transparente. Je vois l’effort dans toute sa beauté, l’effort réel qui ne se chiffre par rien, peu avant la disparition de la dernière étoile. Le corps que j’habite comme une hutte et à forfait déteste l’âme que j’avais et qui surnage au loin. C’est l’heure d’en finir avec cette fameuse dualité qu’on m’a tant... [Lire la suite]

J’ai tant de sentiment Que je me persuade fréquemment Que je suis un sentimental. Pourtant je reconnais, quand je me considère, Que tout cela est une affaire de pensée, Et qu’au bout du compte je n’ai en rien senti. Nous avons, nous tous qui vivons, D’une part une vie vécue Et de l’autre une vie pensée: L’unique vie que nous ayons Est celle qui est partagée Entre l’authentique et la fausse.   Mais des deux vies, laquelle est authentique, Laquelle est fausse, il n’y a personne au monde Capable de nous l’expliquer;... [Lire la suite]