11 mai 2010

        Il parlait d'une voix très grave.           Il se montrait triste et sévère.           Il fut de lune, il fut d'acier.           Il résonnait. Il s'enflammait.   Il s'avançait dans la lumière.           À mi-sentier, il s'est assis.           – Je meurs, a-t-il dit. Et le jour,           le jour n'était que rêve... [Lire la suite]

Chaque jour, j'emploie le dialecte des cyclones fous. Je dis la folie des vents contraires.   Chaque soir, j'utilise le patois des pluies furieuses. Je dis la furie des eaux en débordement.   Chaque nuit, je parle aux îles Caraïbes le langage des tempêtes hystériques. Je dis l'hystérie de la mer en rut.   Dialecte des cyclones. Patois des pluies. Langage des tempêtes. Déroulement de la vie en spirale.   Fondamentalement la vie est tension. Vers quelque chose. Vers quelqu'un. Vers soi-même. Vers le... [Lire la suite]

« Une miette de maïs sous les ongles, un grain de sel sous la langue, nous n’avons peur de rien, ni d’Ève, ni d’Adam, ni du serpent. Vingt siècles de luttes ne nous effraient nullement. La patience, l’endurance, la résistance, enracinées dans nos tripes, imprègnent toute notre vie de peuple bafoué. Nés dans la crasse et la pouillerie, pétris par la misère, colletés à l’expérience quotidienne de la douleur, que pourrions-nous craindre de plus ? » .. .FRANKETIENNE . . .   Œuvre Myrtha Hall