LA MAISON DE LA VIE

...

Je cherchais le réel

Hors la fuite des heures       

Les lieux du mirage

Mais ce fut le cercle       

Instable du présent

Qui livrait le monde       

Ce fruit de l'air

Il suffisait de se retourner       

Et de regarder comme dans un berceau

Le vide ourlé du temps       

De se pencher sur la blancheur

Et de croire aux couleurs       

A la mer réelle des marées

A la vie de la mort

      ...       

Quelle maison est la mienne?

Une qui m'attend derrière le mur du jour       

Ou loin en arrière au cœur d'une rue

Dans une ville autre et la même       

Ou celle dont chaque instant est le seuil

Ces fleurs là-bas sur une table       

Dans un bruissement de porte

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HEATHER  DOHOLLAU

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Oeuvre Marc Chagall