
Dans
un coin d'ombre et de ruisseau, elle entend la parole qui ne s'écrit
pas. La présence étendue des arbres est une épaule sûre.
De sa poche, elle sort un cahier, un crayon. Pose le crayon sur le
cahier. Le cahier dans l'eau. Ils hésitent, ballotent. L'eau sèche des
yeux, de la bouche, l'immobile douleur, suivent le
mouvement de partir. Le courant pousse la petite embarcation. Des
pierres rondes freinent. Que fais-tu ? Qui a parlé ? Elle ne cherche
plus. Ni l'ange, ni rien de la confiance ou d'une...
[Lire la suite]