Claire eau qui se livre au prix d'elle-même, il me faut, jusqu'au
poème, passer par toutes ses phases, en respecter les métamorphoses
et d'abord la plus mystérieuse, celle qui consiste pour elle
à ne pas être l'eau.
J'irai la saluer au ciel, là où elle prend
indifféremment les noms de nuage et de pluie selon qu'elle dort
ou qu'elle aime.
Je la réclamerai au désir, dans les pleurs des plantes
et à la terre à chaque pas.
Je l'arracherai à la joie,
à l'homme dans sa plénitude,
au couple pour qui elle se veut un fleuve,
à la solitude
pour qui elle se veut un lac,
à la douleur pour qui elle s'est voulue la mer :
la mer des tempêtes, la mer des quatre-mâts brisés, la mer
des noyés et de l'aurore.
Et puis, je la laisserai couler entre
les morts.
D'une partie de leur désert, elle créera une oasis
où fleuriront nos souvenirs et nos prières.
Je lui demanderai aussi
d'étancher la soif du Désespoir, ce Prince squelettique qui
fait saigner les toits et les rues.
Je lui demanderai d'exaucer la sueur.
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EDMOND JABES

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