5 juin 2011

  Il faut que le cœur se brise   ou se bronze. Le mien s'est métallisé au creusetdes saisons. Grimace apprise,larmes qui coulez en paix,à d'autres ! Je me repaisde douleurs plus raffinées.L'art de souffrir, science innée,me fut au berceau tendu.J'en retins plus que mon dû.J'en appris le bon usage.J'interdis à mon visagela douce pitié, le frais émoi. Mon cœur mineraiconnut le soufflet des forges.Son cri me nouait la gorge.Je pleurai - gouttes de plomb.Mais à présent que le longapprentissage s'achèveque j'ai le brillant... [Lire la suite]

Aujourd’hui je te dis : Mathilde, tu es longue comme le corps du Chili, délicate comme une fleur d’anis, en chaque branche tu retiens le témoignage de nos printemps ineffaçables : Quel jour sommes-nous? C’est le tien. Et demain c’est hier, il n’est rien arrivé, aucun jour ne s’est échappé d’entre tes mains : tu gardes le soleil, la terre, les violettes dans ton ombre menue lorsque tu dors. Et ainsi, à chaque aube tu es là, me tendant la vie. . PABLO NERUDA . Oeuvre Giuseppe Dangelico Pino

 Par le lieu qui a prêté son nom au livre  Par l’amande limpide  Volée aux dieux   L'égarement brûle les cils de la mer Et quel instant de nul instant se brise Contre des genoux morts ?   Oh quel genou ce cœur Dans la violence déployée frangée de plumes Le tout, avec le cœur . . . . . SALAH STETIE . . . .   . Oeuvre François Knopf    

Le poème veut aller vers un Autre, il a besoin de cet Autre, il en a besoin en face de lui. Il le recherche, il se promet à lui.   Chaque chose, chaque être humain est, pour le poème qui a mis ainsi le cap sur l'Autre, une figure de cet Autre. . . . . .   PAUL CELAN . . . . .   . Oeuvre Salvador Dali  

(...) Ainsi dans le langage auquel tous nos efforts convergent toutes les complications de la vie humaine s'évanouissent ne reste que la note de l'universelle joie l'Art Complet - seul avec le Seul . KENNETH WHITE . Oeuvre Hawad  

C'étaient des clartés entre les peupliers.   On assemblait une robe rouge, un filet à papillons, un sentier de mûres pour en faire un jeudi.   Dans la marge, l'oiseau planait.   Affluaient l'horizon, les villages, le foin brillait au fond de nos yeux, des salves de chaleur laminaient les cailloux.   L'eau s'endormait dans le sillage d'un très vieil amour. . BRIGITTE BROC . Oeuvre Francine Gerlach