Une main fermée sur le vent. Les cinq doigts plissant la lumière - elle tient la pièce d'or ardente qui l'éclaire.

On cherche le destin au sens de la raison. Le reste est mieux caché au coin de la maison et dans les replis de la tête, de la bouche qui souriait derrière les barreaux qui gardent la fenêtre.

Chef d'oeuvre vide qui roulait, actif dans l'infini et le temps qui s'arrête.

Un rayon de soleil déchire la nuée - mais l'ombre de l'oubli est déjà toute prête

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PIERRE REVERDY

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