20 août 2011

La musique même était noire c’est la nuit qui par elle criait si longue et sans étoiles semblable aux entrailles d’une bête qui nous aurait mangés. Et le jour serait de la même soie s’il revenait et maille à maille de la même soie serait la vie. Maille à maille de la même soie une seule longue vie noire avec dans l’air l’aile de la chauve-souris dont le grand vent de sage espoir est l’unique fraîcheur pour nos fronts. Les marionnettes tombent des mains mortes mortes deux fois maille à maille de la même soie la vie des... [Lire la suite]

Ecrire être au monde comme un carré de terre semé d’orchidées mauves et de plumes d’oiseaux Etre dans la sève pour revenir chaque saison dans les lumières dans les mémoires Ecrire les soleils et les océans écrire sous l’écorce l’histoire et l’imaginaire les voyages dans les hautes dunes d’or et les crépuscules du cœur (...) Juste un petit goût de fumée ce que le végétal offre à l’imaginaire au rêve à la légende un léger goût de terre et de lumière qui emplit le lieu natal et offre l’éternel On n’entend ni bruit d’aile ni de pas... [Lire la suite]

« donnant du tempsà toutes les feuilles de la roseépineuseà la tige et au terreau et toi lente pousse élanne broute pas la proseprise de consciencene récuse pas l’incalculable donredonne à chaque gorgée son lot de sourcecomme à toute parole sa part de souffle toiseul retrouves les périodesles intonations suspensitinérantcaillouximprovisesprovisionune avance des cheveux un soupirun emploi sortant du verbe exister ils éconduisent l’avantl’écran subtilise le réseau les camérascomme une image escamote le compasde la comparaison en... [Lire la suite]

La pluie dans la mémoire, est-ce que ça mouille ? N’est-ce pas déjà une éponge toute imbibée, la mémoire ? Jamais ne s’essore, la mémoire.L’œil, qui est celui du cœur est sans cesse ouvert ; j’y distingue l’homme sur son chemin de pluie, fantomatique, et il a le cœur transparent. La pluie s’abat par averses dures et régulières sur cette plaine sombre où une lumière rasante et fragile illumine encore les lignes d’arbres, le long des berges. La rivière n’est qu’un grondement d’eau furieuse, dans cet octobre indatable ; elle a incisé ma... [Lire la suite]