Plus je vieillis et plus je crois en l’ignorance,

Plus j’ai vécu, moins je possède et moins je règne.

Tout ce que j’ai, c’est un espace tour à tour

Enneigé ou brillant, mais jamais habité.

Où est le donateur, le guide, le gardien ?

Je me tiens dans ma chambre et d’abord je me tais

(le silence entre en serviteur mettre un peu d’ordre),

Et j’attends qu’un à un les mensonges s’écartent :

Que reste-il ? que reste-il à ce mourant

Qui l’empêche si bien de mourir ? Quelle force

Le fait encore parler entre ses quatre murs ?

Pourrais-je le savoir, moi l’ignare et l’inquiet ?

Mais je l’entends vraiment qui parle, et sa parole

Pénètre avec le jour, encore que bien vague :

 

« Comme le feu, l’amour n’établit sa clarté

Que sur la faute et la beauté des bois en cendres… »

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PHILIPPE JACCOTTET

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