septembre 2011

Je me lève, je suis très calme. Les mois et les années peuvent venir. Ils ne me prendront plus rien. Ils ne peuvent plus rien me prendre. Je suis si seul et si dénué d'espérance que je peux les accueillir sans crainte. La vie qui m'a porté à travers ces années est encore présente dans mes mains et dans mes yeux. En étais-je le maître? je l'ignore. Mais, tant qu'elle est là, elle cherchera sa route, avec ou sans le consentement de cette force qui est en moi et qui dit « Je ». . ERICH MARIA REMARQUE .

A    Lounès Matoub *    Ils ont cru t’avoir tué et la lumière            a jailli de Taourirt Moussa **                          pour chasser les ténèbres où sont égarés Imazighen ***  Il leur a dit nous serons   avec notre dignité et fierté ou nous ne serons pas Les hypocrites écervelés lui ont dit tais-toi... [Lire la suite]

Sur le mur de crépi robuste, mur ancien la glycine étendait sa puissance fragile. Plus tard cette beauté de plante, larmes bleues et beau rire oublieux, délié, rire en larmes m’a fait penser à cette image plus parfaite et la plus menacée de la terre, à la langue en grand secret du coeur aimée déjà, choisie d’un coeur d’enfant qui ne voulait pas de raison. . HENRI BAUCHAU .  

L'éveil au changement, la conquête, la promesse, la répression. L'aventure fut d'un bout à l'autre douloureuse, masse éclairée lunairement. Allez vivre après ça!   Au frisson de l'écorce terrestre, hommes et femmes exsangues succédaient.Les esclaves ont besoin d'esclaves pour afficher l'autorité des tyrans.   . RENE CHAR . Photographie Ernst Haas

L'aurais-je donc inventé, le pinceau du couchant sur la toile rugueuse de la terre, l'huile dorée du soir sur les prairies et sur les bois? C'était pourtant comme la lampe sur la table avec le pain . PHILIPPE JACCOTTET . Oeuvre Charles Manguin

Ventu di u Sudu.Brunu è ardente.U to soffiu nant’à mio pelleDà à le mio sumenteLucentiSguardi è prufumiDi l’arancetu.Faci russisce la lunaÈ signuzzàI piobbi catturati, ma veniTroppu tardi !Aghju digià chjosu u rumanzu di a notteIn le scancerie.Senza nisun alitu,Mi poi crede !Gira core meiu,Gira, core meiu.Aria di u Nordu ,Orsu biancu di u ventu !Soffia à la mio pelleTremuli d’albeBoreale.Cù la to cappa d’ombreCapitaneÈ ridendu cun gritiDi Dante.O, lustratore di stelle !Ma tù veniTroppu tardi.L’armadiu hè fragicuÈ s’hè persa la... [Lire la suite]

"Ce n’est pas le toit suintant Ni les moustiques zonzonnants Dans la cellule humide et misérable Ce n’est pas l’entrechoquement des clés Quand le gardien vous verrouille Ce ne sont pas les maigres rations Impropres à la bête ou à l’homme Et pas davantage les jours vides Plongeant dans la béance des nuits Ce n’est pas Ce n’est pas Ce ne sont pas Ce sont les mensonges enfoncés Dans nos oreilles toute une génération C’est l’agent de police pris de folie Exécuteur sans âme des ordres calamiteux En échange d’une minable pitance... [Lire la suite]

Et maintenant nous chanterons l'amour Car il n'y a pas de Révolution sans Amour,Il n'y a pas de matin sans sourire.La beauté sur nos lèvres est un fruit continu.Elle a ce goût précis des oursins que l'on cueille l'aubeEt qu'on déguste alors que l'Oursin d'Or s'arrache aux brumes et sur les vagues module son chant.Car tout est chant – hormis la mort!Je t'aime!Il faut chanter, Révolution, le corps sans fin renouvelé de la Femme,La main de l'Ami,Le galbe comme une écriture sur l'espaceDe toutes ces passantes et de tous ces passantsQui... [Lire la suite]

Je ne sais plus aimer qu'avec la rage au cœurC'est ma manière d'avoir du cœur à revendreC'est ma manière d'avoir raison des douleursC'est ma manière de faire flamber des cendresA force de coups de cœur à force de rageLa seule façon loyale qui me ménageUne route réfléchie au bord du naufrageAvec son pesant d'or de joie et de détresseCes lèvres de ta bouche ma double richesseA fond de cale à fleur de peau à l'abordageMa science se déroule comme des cordagesJudicieux où l'acier brûle ces médusesSecrètes que j'ai draguées au fin fond du... [Lire la suite]

"Quand il n'y a plus d'idées il reste toujours les mots et les morts qui sont des héros et qui servent de noms de rues de clairons, d'alibi, d'oubli [...] Dans son bureau climatisé le bureaucrate dont la chair croît rêve à la guerre des frontières et s'étonne en contemplant la baie d'Alger qu'il fasse si beau si froid et que son cœur se traîne ventre en l'air il ne sait où Peut-être au milieu des requins rouges et pleins qui croisent dans la rue de la Révolution ? Dans le désert des croque-morts le bureaucrate soupire... [Lire la suite]