
Quoi, tout cela, ce mirage de fleurs, Chatoiement de couleurs d’une prairie d’été, Ce ciel tendu d’un bleu tendre et ce chant d’abeilles Ne serait que d’un Dieu Le rêve haletant, Cri vers la délivrance de forces inconscientes ? De même au loin la belle ligne des montagnes Hardiment tracée dans l’azur, Ce ne serait qu’un spasme, Sauvage sursaut d’une nature en gésine ? Rien que tourment, souffrance, élan désespéré, Inlassable, à jamais ignorant du...
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