D'un baiser trop léger, la lumière ne

 cessait de bénir celui qui, faute d'amour, ne

 cessait de perdre tout son temps. Il pliait et

 repliait les draps de la matière et, faute

 d'amour, s'agglutinait aux objets sur son

 passage. La lumière demeurait une, bien

 qu'elle fût de visible façon attenante, comme

 un pétale l'est à sa fleur, et sûrement comme

 je le suis à toi, à autre chose qu'on ne

 discernait pas. L'ensemble avait lieu, faute

 d'amour, sur une route dure où manquait une

 enfance, bien que l'homme, faute d'amour, fût

 resté un enfant et, de toutes les façons, c'est

 lui qui avait raison, bien qu'on ne sût au juste

 de qui manquait l'amour en général.

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GABRIELLE ALTHEN

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