5 janvier 2012

Ce ton si élevé de l’espagnol est un défaut, un vieux défaut déjà, de race. Vieux et incurable. C’est une maladie chronique. Nous, les Espagnols, nous avons la gorge irritée, la gorge à vif. Nous parlons à cri blessé et nous sommes désaccordés pour toujours, pour toujours parce que trois fois, trois fois, trois fois nous avons dû nous égosiller dans l’histoire jusqu’à nous déchirer le larynx. La première fois, c’est quand nous avons découvert ce continent et qu’il a fallu que nous criions sans aucune mesure : Terre ! Terre ! Terre !... [Lire la suite]

Un homme qui cultive son jardin, comme le voulait Voltaire.  Celui qui est reconnaissant que sur la terre il y ait de la musique.     Celui qui découvre avec plaisir une étymologie. Deux employés qui dans un café du Sud jouent un silencieux jeu d’échecs. Le céramiste qui prémédite une couleur et une forme. Un typographe qui compose bien cette page, qui peut-être ne lui plaît pas. Une femme et un homme qui lisent les tercets finaux d’un certain chant. Celui qui caresse un animal endormi. Celui qui justifie ou... [Lire la suite]

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire. El que agradece que en la tierra haya música. El que descubre con placer una etimología. Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez. El ceramista que premedita un color y una forma. Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto. El que acaricia a un animal dormido. El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho. El que agradece que en la tierra haya... [Lire la suite]

Je ne sais pas Si le souffle du vent retient la peur de vivre S’il existe pour moi un espace où me rendre Innocente ou coupable de ce « mal d’être » au monde Je ne sais pas Retenir le regard Lumière au cœur des ombres en des lieux improbables Mais je sais cet instant Où tu m’ouvres les bras Cette danse pour toi au secret des forêts Cheveux tressés de feuilles dans l’odeur de la mousse Je suis chêne et roseau Et je sais que je t’aime Je ne sais pas Si les mots que je cueille peuvent écrire le poème Paroles inachevées, si les lettres... [Lire la suite]

Nous sommes des solitudes éparsessans jamais briser les barrièresIl me dit  qu'il m'aime et je dis que je l'aimemais je suis toujours seuledepuis bien longtemps. . VERONIQUE TADJO . Photographie Gertrude Käsebier

Il y a un terrible gris de poussière dans le temps Un vent du sud avec de fortes ailes Les échos sourds de l'eau dans le soir chavirant Et dans la nuit mouillée qui jaillit du tournant des voix rugueuses qui se plaignent Un goût de cendre sur la langue Un bruit d'orgue dans les sentiers Le navire du coeur qui tangue Tous les désastres du métier Quand les feux du désert s'éteignent un à un Quand les yeux sont mouillés comme des brins d'herbe Quand la rosée descend les pieds nus sur les feuilles Le matin à peine levé Il y a quelqu'un... [Lire la suite]

L'ancêtre parle,  c'est l'océan,  c'est une race qui lavait  les continents avec son voile de souffrance; il dit cette race qui est chant, rosée du chant et le parfum sourd et bleu du chant, et sa bouche est le chant de toutes les bouches d'écume; océan! tu permets, tu es complice, faiseur d'astres; comment n'ouvres-tu pas tes ailes en poumon vorace? Et voyez! il ne reste que la somme du chant et l'éternité de la voix et l'enfance déjà de ceux qui en feront héritage. Car pour la souffrance elle appartient à tous :... [Lire la suite]

Je ne voudrais plus qu'éloignerce qui nous sépare du clair,laisser seulement la placeà la bonté dédaignée.J'écoute les hommes vieuxqui se sont accordés aux jours,j'apprends à leurs pieds la patience:ils n'ont pas de pire écolier. . PHILIPPE JACCOTTET . Oeuvre Sergueï Toutounov