26 février 2012

Appelle-moi.Ta voix est bonne,Ta voix est la chlorophylle de cette plante étrangeQui pousse aux intimes confins de la mélancolie.Face aux dimensions de cette ère silencieuse,Moi, je suis plus seul que la saveur d'une mélodie dans le champ de perceptions d'une ruelle.Viens, que je dise pour toi combien ma solitude est grande.Mais ma solitude ne prévoyait pas l'attaque nocturne de ton volume,Et le propre de l'amour c'est cela.Il n'y a personne,Viens, dérobons la vieEt partageons-la entre deux rencontres.Viens, qu’ensemble nous... [Lire la suite]

Dans le silence. Avec le froid. Avec le chaud.Face aux rochers. Entouré de murs.Douloureux. Inquiet.Ou bien joyeux, étalé par le plaisir filtrant.Comme une prière à dire dans sa solitude, ni pour demander, ni pour remercier, mais pour être humble.Pour qu'il n'écrive, ne représente, ne chante que sa condition.Avec les animaux, prisonnier de sa gangue de chair.Velu, fragile, odoriférant.Avec la mort qui l'attend, qui structure sa vie, qui le marque du temps.Sur sa boule ronde, petit, plus petit qu'une fourmi.Groupé autour de la stèle... [Lire la suite]

Ne rendons pas l'eau boueuse :Il semblerait qu'en aval un pigeon s'abreuve,Ou qu'en un lointain bosquet un chardonneret lave ses plumes,Que dans un hameau une cruche s’emplisse.Ne rendons pas l'eau boueuse :Peut-être va-t-elle, cette eau vive, jusqu'au pied d'un peuplier laverla tristesse d'un cœur.La main d'un derviche y a peut-être plongé son pain sec.Une belle femme est venue au bord de la rivière,Ne rendons pas l'eau boueuse :Le beau visage s'est dédoublé.Quel délice cette eau !Quelle limpidité cette rivière !Ces gens en amont que... [Lire la suite]

Elle vint. Il ôta le vent de ses épaules fit glisser de ses hanches la neige du voyage. Il lui demanda d'oser dire. Elle parla avec audace d'un jardin déserté de trois ou quatre bouleaux trahis d'un pacte avec les loups. Il lui offrit la première lampe du soir. . ANDRE SCHMITZ . Oeuvre Aaron Westerberg