avril 2012

Le temps enfant s’arrête de courirpour marauder un fruitle cœur flambé, au bras de la Folietandis que luitfraîche comme un gardon - la poésie.Abondance de seuils et de feuilles !Chacun a son âge plus neuf moisau fond de la pénombre lumineuseoù nagent les images.« Je pomme dans les tombes »jubile l’enfant ébloui.Plus tard il saura se cacheren compagnie de chats alchimistesdans des cartons de livres oubliésjusqu’à ce que la pluieranime les défuntes photographies. . MARC ALYN .

Notre avant-dernier mot serait un mot de misère, mais devant la conscience-mère le tout dernier sera beau. Car il faudra qu'on résume tous les efforts d'un désir qu'aucun goût d'amertume ne saurait contenir. . . . RAINER  MARIA  RILKE . .    

Voyage du silence De mes mains à tes yeux Et dans tes cheveux Où des filles d’osier S’adossent au soleil Remuent les lèvres Et laissent l’ombre à quatre feuilles Gagner leur cœur chaud de sommeil. . . . PAUL ELUARD . . . . Oeuvre Eugène de Blaas

Un départ n'emporte jamais tout. Restent un bagage perdu, la poussière oubliée sur un seuil, le meuble encombrant d'un mensonge. Et toujours, dans les barbelés de l'exil, des lambeaux d'enfance. . YVES  HEURTE .

La feuille blanche, si docile et si ferme, attend que je lui cède une partie de mon être, de cet être qui n'a point besoin de béquilles pour marcher ni de code pour penser. Et si l'extrême pudeur se dérobe à elle-même, c'est uniquement pour rester seule, à l'image de l'épaisseur du silence limitrophe, dont les yeux acceptent le bruissement du crayon. Me confondre avec la feuille blanche est une œuvre dangereuse. Il faut accepter sa dure exigence, sa souplesse. Quand j'écris, je me rapproche d'un dieu qui m'habite et me parle.... [Lire la suite]

Il n’y a qu’un seul moyen de se libérer des poèmes hygiéniques décrottés      Rugir sans répit Se relire cent fois avant chaque virgule ridicule La fin est plus féroce que le début      Elle part en claquant les portes et en les pulvérisant. Ni femmes ni fleurs ni couronnes Ebranler sauvagement tout essai de s’asseoir sur la chaise percée du Cénacle      Tabernacle Piétiner tout idole et ses prêtres aux rictus purulents Il importe que l’oscillation du texte... [Lire la suite]

Amour délice et orguepieds nus dans un jardin d'héliceshier j'écrivais pour en arriver au sangaujourd'hui j'écris amour délice et orguepour en arriver au cœurpar le chemin le plus tortueuxnoueux nouéchemin des pierres trouéespour en arriver où nous en sommespas très loinun peu à gauche de la vertuà droite du crimequi a laissé une large tache de rouillesur nos linges propres tendus au soleilpour en arriver oùje me le demandepour en arriver à l'antirouilleamour délice et orgueou pour en arriver au cœur tout simplement ? tout simplement... [Lire la suite]

Si tu savais comme je lutte de tout mon souffle contre la malédiction de bâtiments qui craquent telles ces forces de naufrage qui me hantent tel ce goût de l'être à se défaire que je crache  et quoi dire que j'endure dans toute ma charpente ces années vides de la chaleur d'un autre corps je ne pourrai pas toujours, l'air que je respire est trop rare sans toi, un jour je ne pourrai plus  ce jour sera la mort d'un homme de courage inutile venue avec un froid dur de cristaux dans ses       ... [Lire la suite]

(...) ll y a des jardins qui n'ont plus de paysEt qui sont seuls avec l'eauDes colombes les traversent bleues et sans nidsMais la lune est un cristal de bonheurEt l'enfant se souvient d'un grand désordre clair. Je me dériderai dans un jardin de pommeDans cette eau de la campagneAux pas immaculésEt pour toi amie des saules de la mortLes colombes qui volent sans airL’absence plus longue que les années (...) Nous irons un jour enfants de la terreAvec nos mouchoirs vermeilsEnvoler l’oiseau des mains de la pierreAux pays de l’ombre... [Lire la suite]

(...) Je rêve au nom de l’herbe,quand le pain devient enfer,quand les feuilles sèches en leur ancien livredeviennent cité de terreur,je rêve au nom de la glaisepour abolir les ruines, recouvrir le temps,pour appeler le secours du souffle premierrécupérer ma flûte la premièreet changer de parole. Après les cendres de l’univers,le rêve est la couleur et l’arc de la couleur,il secoue ce temps qui dort dans l’épaisseur du givre,muet comme un clou,et le verse comme une urneet l’abandonne au feu, à l’instant bondissantdu germe des âges et... [Lire la suite]