avril 2012

Il est des rives à l'abordage desquelles De leur nacre grêle l'eau sur la défensive      Il est des perditions Le voile vient se coucher d'immensité sur l'amour en défragmentation      Ecouter rouler les diamants d'eau sur la vague et rendre les larmes devant l'intime montée      Être la vérité car elle peut bien se sertir de bégaiements elle n'en est pas moins vraie      Il est des communions encore plus belles Naissances dans l'union de la boue et... [Lire la suite]

Lumière ombragée sous les pans d'une valse de vent   Un rien l'abîme  Alors j'absente le temps   Comme hier où je dessinais, ton visage lové contre mon épaule   L'amour en amont des mots dont il n'a pas besoin chante dans l'instant     Sur la pointe de la brume les pas bleuissent le labyrinthe habituel   L'orgueil, l'ennui, sifflent l'air de rien   Les yeux affûtent les oiseaux fusées striant le ciel argenté A leur vol  s'arrime le sourire     Bris de... [Lire la suite]

Pourquoi faisons-nous l'emprunt de nos joies et de nos souffrances avant de les vivre ? .   L'espérance, cette part du sens, qui n'a que l'absence pour devenir un astre.   . Le temps voile une histoire du monde: quand il n'avait que la largeur d'un sourire jouant avec le vol d'un oiseau.   . Quand l'utopie, ce pas qui garde l'horizon, ne parvient plus aux rives pour leur donner un sens le rêve  froid. Vient le temps d'éclairer la page où l'on entend le signe entre ses figures. . . . GENEVIEVE CLANCY ... [Lire la suite]

Je ne suis qu'un violon aux mains d'un inconnu. Il n'est ni Dieu ni diable, ni enseignant ni enseigné, mais ce désir tendu d'un chant tant attendu. A mon violon manque la force du figuier et le Verbe du vent. Lui manque d'être en manque de l'univers entier. Mais pourrait-on rester soi-même et chanter au nom de tous ? Etre un rêveur public ? L'âge vient. Les forces fuient. Vite, un désir si fort qu'il brisera son archet sur ma vie. Naîtra peut-être alors avant la fin, la mélodie ? . YVES  HEURTE . Oeuvre Michèle Petitot

Nous sommes des virgules d’ambre. Nous sommes des fragrances. Nous sommes des virgules. Minuscules. Un peu d’éternité dans le sablier. Nous pénétrons la vie par des naissances plurielles comme les dieux anciens des arbres et des pierres. Nous nous donnons la vie par un baiser. Un peu de souffle entre des lèvres aimées. Nous portons les mots de l’obscurité et du doute sur la terre ocre et salée. Vers un poème qui touchera le cœur des hommes. Vers un poème qui tombera du ciel comme le givre des étoiles et la fureur des... [Lire la suite]

Mettre des couleurs dans une marmite avec un fond de nuage gris, un amour d'oiseau, quelques regards pétillants un sourire. Arroser de bleu si on en a. Ajouter un poisson d'eau vive, deux-trois lapins en chocolat, lier avec un bourgeon poisseux. Couvrir d'une petite laine. Allumer un feu de soleil avec le vieux bois de l'hiver, les soucis et quelques factures. Faire une sieste et, au deuxième chant du merle, retirer du feu. Servir avec un verre de pluie légère. . LUCIE PETIT . Oeuvre Josip Generalic

"Cet hivernage de la pensée occupée d'un seul être que l'absence s'efforce de placer à mi-longueur du factice et du surnaturel. Ce n'est pas simple de rester hissé sur la vague du courage quand on suit du regard quelque oiseau volant au déclin du jour." . RENE CHAR . Oeuvre Fernand Toussaint

S’en tenirà la terreNe pas jeter d’ombresur d’autresÊtre dans l’ombre des autresune clarté . REINER KUNZE .

Le temps peut passer et les convulsions sociales du monde ravager les pensées des hommes, je suis sauf de toute pensée qui trempe dans les phénomènes. Qu'on me laisse à mes nuages éteints, à mon immortelle impuissance, à mes déraisonnables espoirs. Mais qu'on sache bien que je n'abdique aucune de mes erreurs. Si j'ai mal jugé, c'est la faute à ma chair, mais ces lumières que mon esprit laisse filtrer d'heure en heure, c'est ma chair dont le sang se recouvre d'éclairs. . ANTONIN  ARTAUD .

croyez-le, mes enfants,votre héritage est une table rase.tout ce rien que je vous lègue,c’est tout le désert où je me suis investi.un lieu propre,assaini du mieux que j’ai pu.pas une bâtisse paraphée de la main du bonheur,mais un simple hectare de terre meublequi blessera le moins vos pas tendres.y demeurent quelques déblais, quelques décombres,et le soc a remonté les éclats,pour le bien de notre histoire, oui,ce petit jeu où chercherquand nous entendons crisser les racinesen nous au loin.et sur le seuil de votre espace hérité,écrit... [Lire la suite]