Persiennes entr'ouvertes

dans la chambre du fleuve.

 

Un bras blanc de femme

attire à elle un bol de thé fumant.

 

C'est sa lenteur, non la pluie

qui construit le printemps.

 

Tout le bleu serré contre elle,

elle ravaude le matin,

écrit comme on prie

parmi les herbes hautes.

 

Reste un peu de son chant

dans la pierre et le fruit.

 

Elle ne quittera le poème

qu'une fois remplie d'oiseaux.

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BRIGITTE BROC

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Oeuvre Emil Nolde