1 mai 2012

Persiennes entr'ouvertes dans la chambre du fleuve.   Un bras blanc de femme attire à elle un bol de thé fumant.   C'est sa lenteur, non la pluie qui construit le printemps.   Tout le bleu serré contre elle, elle ravaude le matin, écrit comme on prie parmi les herbes hautes.   Reste un peu de son chant dans la pierre et le fruit.   Elle ne quittera le poème qu'une fois remplie d'oiseaux. . BRIGITTE BROC . Oeuvre Emil Nolde

" La femme est l'unique vase qui nous reste encore où verser notre idéalité " . GOETHE . Oeuvre Robert Delpomdor

Je palpe amoureusement la pierre chaude au temple ruiné, et la feuille vernie des fusains, qui semble mouillée. Les bains de Diane, où je me penche, mirent encore et toujours des arbres de Judée, de térébinthes, des pins, des paulownias fleuris de mauve et des épines doubles purpurines. Tout un jardin de reflets se renverse au-dessus de moi et tourne décomposé dans l'eau d'aigue-marine au bleu obscur, au violet de pêche meurtrie, au marron de sang sec...Le beau jardin, le beau silence, où seule se débat sourdement l'eau impérieuse et... [Lire la suite]

Viens, je te mettrai des boucles d’oreillesde ceriseset je te montrerai les longues treillesoù volent des merles bleus et des grives.Viens, c’est la saison des grandes chaleurset des fleurs.Sur les fossés poudreux les carottes blanchespoussent : il y a encor deux ou trois pervenches.Dans le fond des bois frais les oiseaux crient.Le ciel cuit.Dans les mares il y a des joncs longs,et les grenouilles grises font des bonds.Dans les endroits chauds et frais, vois les sourcesqui sont douces.Dans le terrain rouge, ou bien sur la mousse,elles... [Lire la suite]

Seul, ce pourrait être cette pierre à partage. Le souffle du non-retour du vent, le premier logement du soleil au sommet, à rendre rose la montagne. Ou bien seul, la transparence d’un pas perdu, gagné, tout blanc sur noir comme une voyelle intermittente. . DOMINIQUE SORRENTE . Oeuvre Alain Thomas