27 juin 2012

À moi-même mystère. Dans les rues du matin sa joie sautillante, inaperçue des passants préoccupés. Elle était l’éblouissement trouble de ce court fragment de liberté. Poussière grise de la lumière de ce jour de pluie. Le feu végète dans la cheminée. La maison est un peu froide. Il se pourrait que, dans ce cocon paralysé, nul d’entre nous n’existât réellement ; jamais n’eût existé. En de tels jours d’enrobement narcotique, peut-être notre sensibilité est-elle conviée à imaginer celui des morts ? C’est dimanche. Venise —... [Lire la suite]

 Rouée comme parole d’or commence cette nuit. Nous mangeons les pommes des muets. Nous faisons un travail qu’on remet volontiers à son étoile ; nous nous tenons dans l’automne de nos tilleuls, tels des rouge d’étendard méditants, tels des hôtes brûlants du Sud, Nous jurons par Christ le Nouveau de marier la poudre à la poudre, les oiseaux au soulier de l’errance, notre coeur à un escalier d’eau. Nous prêtons au monde les saints serments du sable, nous les prêtons de bon gré, nous les prêtons à voix haute depuis les toits du... [Lire la suite]

Îles ! aux escaliers de vos océans nègres qui braconnent le jade la galène et le gypse l’orpiment des parfums toutes les vélissures les amandes les miels caracoulant au creux de leur paume d’émail Il se noue des pâleurs il se meurt des palombes sous ces ventres arqués de sonnailles charnelles en lentes chapes bleues flagellées de plumages dont on ne verrait rien que l’écho l’épée que la tonsure une luisance vierge Il se foule des vins il s’aiguise des dagues vives comme l’orvet qui givrent et qui meurent d’un même accouplement... [Lire la suite]