juillet 2012

Pour les arbres brûlés après la tourmente.Pour les eaux boueuses du delta.Pour ce qui demeure de chaque jour.Pour le petit matin des prières.Pour ce que recèlent certaines feuillesdans leurs veines couleur d’eauprofonde et sombre.Pour le souvenir de ce bonheur brefet déjà oubliéqui fut mon aliment de tant d’années sans nom.Pour ta voix de nacre rauque.Pour tes nuits où transite la vieen un galop de sang et de rêve.Pour ce que tu es aujourd’hui pour moi.Pour ce que tu seras dans le tumulte de la mort.Pour cela je te garde à mon... [Lire la suite]

Le mouvement des flotsSe reconnaît dans les miroirsQuand ton visage tremble et forgeLe temps sur le vif-argent.Et quand la mer clame l’absenceDe mouettes et de voiliersDevant la glace se fissureLa ligne du silence.Ainsi la mort avec la vieMontre son amour à l’universComme l’eau dans le matinOù tu te vois plus vieux.Après être parvenu aux motsPour t’expliquer ses mystères,Tu trouves parmi ses symbolesTon hiver le plus glacé.Mais il te reste encore la certitudeD’être ta propre penséeEt de la vie émiettéeTu conserves ce souvenirDu temps... [Lire la suite]

  Les pierres se serrèrent dans le rempart et les hommes vécurent de la mousse des pierres. La pleine nuit portait fusil et les femmes n’accouchaient plus. L’ignominie avait l’aspect d’un verre d’eau.    Je me suis uni au courage de quelques êtres, j’ai vécu violemment, sans vieillir, mon mystère au milieu d’eux, j’ai frissonné de l’existence de tous les autres, comme une barque incontinente au-dessus des fonds cloisonnés. . RENE CHAR . Oeuvre Alain Thomas    

D’abord il y a l’aînéLui qui est comme un melonLui qui a un gros nezLui qui sait plus son nom MonsieurTellement qu’i boitOu tellement qu’il a buQui fait rien de ses dix doigtsMais lui qui n’en peut plusLui qui est complètement cuitEt qui se prend pour le roiQui se saoule toutes les nuitsAvec du mauvais vinMais qu’on retrouve matinDans l’église qui roupilleRaide comme une saillieBlanc comme un cierge de PâquesEt puis qui balbutieEt qui a l’œil qui divagueFaut vous dire MonsieurQue chez ces gens-làOn ne pense pas MonsieurOn ne pense... [Lire la suite]

 J’ose le dire encore,au nom de Dieu, le Clément, le Miséricordieux,Louange à Dieu, le Maître de l’Univers,   Ô mes chers amis architectes, intellectuels et artistes, protagonistes de la Biennale de Venise 2000, je dois à la passion de l’écrivain Salvatore Lombardo et à la volonté de son digne frère d’armes l’architecte Rudy Ricciotti, le privilège et l’honneur de pouvoir aujourd’hui partager avec vous quelques uns de mes rêves, quelques unes de mes angoisses existentielles. Qu’ils soient ici remerciés de leur... [Lire la suite]

Chemin ouvert jungle et machetteComme une plaie dans la nuit-mêmeSeule nous guide l'étoile des fous Pendule oscillantLe cri, le chant.Pour rendre gorge et faire voile Parole du fond du sacVers une vérité peut-êtreQui nous brûle (...)   Peuplé soudain d'âme et d'aubeEt du sel jeté du soleil levantSentir en soi s'ouvrir ce besoin d'aileComme une trouée dans le sang   Alors aller rôderDans le blanc pays du poèmeQue de chaque motS'échappe un oiseau. JEAN VASCA .   Oeuvre Charps        

Scribe accroupi, vieux scribe écrivant son message, il me semble que mon geste d’écrire est de ceux qui désarment, qu’aux frontières du jour, à l’inconnu, je dédie un signe que je ne connais pas, mais qui vivra demain. Homme, que suis-je ? J’espère un langage, un langage m’espère et je le sens dans ma bouche, je le vois qui tremble au bout de ma plume. Tous les vieux mots confondent leur misère, mais s’ils meurent, je serai l’enfant de leur mort. Je tente de mettre au monde un peu plus que je n’ai reçu. J’attends un chant venu de... [Lire la suite]

 Paroles de sel   sur la pierre silencieuse des jours.  Un chant que remue le ressac  parmi des vagues semées d’écumes.    Parmi des lueurs incertaines.    Ici où un vers  vaut ce qu’il vit de temps  à l’insu de l’ombre    (une fleur d’aubes brûlées  façonnée sur la crête d’échos  absents)    inventer les lumières de la sentence.  La flamme est une voix en quête de demeure.    Obscur accent qui plie les cartes de routes... [Lire la suite]

 Un sculpteur syrien de 46 ans, Waël Kastoun, est décédé sous la torture dans un centre de détention de Homs (centre), a annoncé un collectif d'artistes syriens sur sa page Facebook.Dans un communiqué, le "Rassemblement des artistes et des créateurs de Syrie" affirme que Waël Kastoun, un sculpteur chrétien originaire de la localité de Marmarita dans la province de Homs, "est décédé sous la torture".Waël Kastoun "était détenu dans l'un des sièges des services de sécurité à Homs et son corps a été transporté à l'hôpital militaire... [Lire la suite]

(...) à celle qui m'a nourri de miel de son sourire à celle qui habite mes veines et mes paupières inconsolées à celle qui m'a offert le cheval du vent le secret des épices le vol migratoire la tomate la sardine et le grillon à celle qui veille les secrets des pierres et les couleurs des rêves de l'éphémère à celle qui tisse dans sa paume l'étrange fleur d'oranger de mon âme à celle qui a dessiné l'origine du monde le jardin du paradis Eve Adam et le serpent à celle qui protège le feu de l'absolu et des utopies ma mère mon maqâm... [Lire la suite]