29 septembre 2012

L’heure était à l’absence à cette nécessité portée en creux dès l’origine, à ce dire en staccato qui affolait et refusait de se tarir. L’heure était à l’errance au vertige sur les terres intimes au filet lancé à contre espoir vers la rive et ramené vide...   .   AGNES SCHNELL   .   Oeuvre Mario Sanchez Nevado

Si sensible Sans armes, sans armure De toutes les flèches, je suis la cible Homme de toutes vos blessures j'ai au coeur toutes les peurs Homme de toutes vos douleurs J’accueille en moi vos meurtrissures je suis homme sans armure.   .   FRANCIS PANIGADA   .   Oeuvre Tchoba  

Les saisons ont presque disparu. Tout cela n’était qu’un jeu trompeur des Esprits de l’Ether.   Il ne nous est pas possible de vivre par instants, par à-coups, par échappées et en escapades longues et brèves.   Qu’on soit vivants ou morts, la balançoire ne pouvait durer plus que l’éternel le si fugace âge de notre enfance.   Voici que commence le cycle de la stagnation. Les saisons ont fait leurs adieux sans salamalecs ni cérémonies, lasses de leur roulement. Nous ne serons plus tristes ou heureux,... [Lire la suite]