
Merci à Francis
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Nous, déchus de l'instant, porteurs du Non, nous sommes les maudits, les marcheurs de palabres. Sans peau sans loi sans où nous allons, nous allons, l'exil entre les dents, un frisson pour mémoire. C'est une voix ancienne qui nous fait aller, une lame de verbe. C'est elle qui nous pousse là où nul ne sait. Là où ce qui n'est pas fait être ce qui est. Oui. En cette brisure.
Nous qui brûlons les mots pour embraser la mort, voleurs de rien, montreurs de vide, dresseurs d'ombres d'oiseaux aux ailes de...
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