10 novembre 2012

 à Cath. . Que sommes-nous dans nos radicalités trouées de claquements de foudre ? L’archet de parole vient en stridence, crin sur la corde, raide sur le cran. Entamer l’allegria du mouvement, coûte que coûte, déjouer l’instant facile où le pied chute vers la boue. Nos cadences, tempos alternés, amples de leurs joies anciennes. Il nous faut être de ces partances espérées, libres de ce qui, resté à quai, périt lentement dans l’automne. Regarder droit les jours sombres que l’heure humaine ensanglante, n’omettre jamais que... [Lire la suite]

La lutte fait soir dans l’arène paix à la rougeur reposée fraîche la route de poussière au pas du porteur de musique  — étranger. Sauf en ce silence oublié où se meut l’ardeur d’être ici clarté confiante en sa source. Étranger, sauf en cette roche où affleure une eau impensée, le cri nocturne de l’effraie. À jamais bégayant, boiteux à jamais sans racines au-dehors autres que l’eau, autre qu’aller dans le coeur ouvert du désir au battement propre des choses la part insondable en chacun visages de mots à jamais dissonants,... [Lire la suite]

Pourquoi ce chemin plutôt que cet autre ? Où mène-t-il pour nous solliciter si fort ? Quels arbres et quels amis sont vivants derrière l’horizon de ses pierres, dans le lointain miracle de la chaleur ? Nous sommes venus jusqu’ici car là où nous étions ce n’était plus possible. On nous tourmentait et on allait nous asservir. Le monde, de nos jours, est hostile aux Transparents. Une fois de plus il a fallu partir… Et ce chemin, qui ressemblait à un long squelette, nous a conduits à un pays qui n’avait que son souffle pour escalader... [Lire la suite]