
Dans les conjonctions heureuses des étoiles Sous la croûte obscure de la langue Près de la roche percée sur l’île, On raconterait la beauté dans la nuit Les mots défailleraient pour dire la rencontre du soleil et du rideau de pluie La langue saignerait le silence de ses éclats De ses désirs précipités, un jour de fête des mots Le paysage et l'air auraient la substance même du bonheur, avec la vocation de l'amour Un jour de comète éblouie, On resterait muet, incapable de se déclarer, gauche et embarrassé de soi, Si intime On...
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