LES CINQ DOIGTS DE LA MAIN

les doigts à fleur de vie
la poussière de craie que l'on respire
les doigts qui font marcher les mains
sur cinq pattes bancales
la poussière d'une écriture
sur un tableau noir
et on prend l'éponge
on efface tout
des doigts se lèvent
vers un ciel de craie
où plane un théorème
qui a traversé les siècles

la cloche sonne la récréation
une main s'étoile d'un salut fraternel
là-bas derrière les grilles de l'Histoire.

 ANDRE  CHENET