25 décembre 2012

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les doigts à fleur de vie la poussière de craie que l'on respire les doigts qui font marcher les mains sur cinq pattes bancales la poussière d'une écriture sur un tableau noir et on prend l'éponge on efface tout des doigts se lèvent vers un ciel de craie où plane un théorème qui a traversé les siècles la cloche sonne la récréation une main s'étoile d'un salut fraternel là-bas derrière les grilles de l'Histoire.      ANDRE  CHENET        

Ne crois pas que l’obscur soit inhabité ne crois pas que les ombres soient sans forces. Ta pensée parfois tu la sens qui se froisse et t’échappe. .   AGNES SCHNELL    

 Nous naissons tous innocents.Nous devenons tous coupables.Dans cette vie tu deviens coupable d’être toi.Être soi-même, c’est ça le Péché « aboriginel »,Le pire de tous les péchés. C’est un péché que l’on ne te pardonnera jamais.Nous les Indiens sommes tous coupables,Coupables d’être nous-mêmes.On nous enseigne cette culpabilité dès la naissance.Nous l’apprenons consciencieusement.A chacun de mes frères et à chacune de mes sœursJe dis,Sois fier de cette culpabilité.Tu n’es coupable que de ton innocence,D’être... [Lire la suite]

« Tu me tends la main par-dessus le gouffre de la différence et tu touches ta propre âme ! »« Aimons notre similitude mais aussi notre dissimilitude.Notre différence fait notre force. Ne vivons pas seulement pour nous seuls mais aussi pour cet Autre qui est notre Moi le plus profond. »« On dit que le silence est la voix de la complicité. Mais le silence est impossible. Le silence hurle.Le silence est un message, tout comme ne rien faire est un acte.Laisse ton être sonner et résonner en chaque parole et en chaque acte.Oui, deviens qui... [Lire la suite]

j'ai peu de choses je le sais mais j'ai des noix des mandarines une lumière dans le coeur   je craque une noix dépose les cerneaux en rosace sur ta langue avec le dévouement d'un prêtre incarnant le sacré dans son hostie   dans un baiser j'ai mangé la noix           MARTINE CROS          

Souffles du froid, l’arcane immobile des arbres et cent rires de traverse courant sous les ponts en lumière, ou bien seul avec rien que l’âme légère, désembuée. Un enfant vous fait signe d’aller. Et que soit sur la terre Noël hors des ressentiments et hontes, pour vous, piétons traçant pour nulle part mais ensemble, avec rien que ces pas mêlés de neige qui racontent, tout au désir de naître, votre ciel retrouvé. Piétons libres de cœur.   DOMINIQUE  SORRENTE