décembre 2012

      JE SUIS VENU VOUS DIRE "BONNE ANNÉE"  J'AI CONVOQUE LES OISEAUX  J'AI INVITE TOUS LES VOILIERS  POUR FAIRE GERMER  LES PERLES DU VIVRE  CAR LE TEMPS N'EST QU'UN NAVIRE QUI RÊVE  IL NOUS RESTERA TOUJOURS  UNE ÉTOILE A MODELER...    Ernest Pépin       ....et Paix surtout.....!!!!  

“Le vent, quand il couche l’herbe dans le vent, quand elle brille sous lui d’un éclat plus terne, l’épouvantail est au milieu du chant. Vertical et creux sur la terre, il garde une part de l’air. Il est cette figure du vent dans la chute italique des vêtements d’emprunt qui tombent en pièces. Il penche au milieu de ce qui se tient debout. Les arbres, un mur. Lui, une idée creuse que traverse la peur.   Il me fut autrefois interdit d’écrire penché. C’est peut-être de là que mon corps s’est incliné au lieu de l’écriture; et de... [Lire la suite]

"Ecrire les yeux fermés. écrire la ligne de crête. écrire le fond de la mer (...) Ecrire: une écoute -une surdité, une absurdité- écrire pour atteindre le silence, jouir de la musique de la langue, extraire le silence du rythme et des syncopes de la langue (...) Ecrire avec les aiguilles de pin qui adoucissaient la terre devant le caveau de Ponge (...) Ecrire éprouve, épouvante, cristallise le temps de ma paresse. écrire entame et désagrège ma stature d'agonisant..." "écrire étant ici, en ce point, dans ce tourbillon de l'approche... [Lire la suite]

 Tu auras mis au monde un être de plein vent il ressemble à l’aïeul qui prédisait le temps en questionnant le ciel   Partition sinueuse d’une flûte aux aguets dans une liturgie de plantes et de pierres singulier il progresse en tailleur de roseaux en oiseleur de rêves ”     JEAN-CLAUDE XUEREB      

Il ne s'est pas enfermé pour écrire son poème a flairé le danger lui a laissé la porte ouverte Pas de poème sans risque Sa barbe lissait le pubis de la page transparente et ses lèvres murmuraient la sourate du pardon Il dessina d'abord un soleil un petit rond d'écolier affublé de rayons démesure La nuit criait au viol Alger buvait à mort entre hommes Puis il tailla son crayon ou se taillada une veine mais j'imagine qu'il écrivit au rouge sans ratures les fragments que voici: « Naufrage des doigts sculptés dans le silence D'autres... [Lire la suite]

La présence n'est-elle fondée que par le mystère de l'absence ? La lumière n'est-elle fondée que par le mystère de la nuit ? Garde en mémoire l'autre mémoire.Garde en délire l'autre délire. Garde en légende l'autre légende.  Puis, d'os en os, à qui ne sait si le désert joint ou sépare et si dire jette dehors comme un pansement qu'on arrache - apprends que même la prière peut être démunie du dieu, que certains mots deviennent saints là où la mort n'a plus de nom, et qu'à la lisière de l'été toutes les îles sont  secrètes. ... [Lire la suite]

Comment remonter le torrent : ses rocs, ses gouffres, ses remous ? Seul y rit un souffle féroce contre quoi plus rien ne prévaut - sinon, parfois, de grands troncs morts. Franchis-les Défie le courant Comme une truite avide d'accomplir son frai Car si tu parviens jusqu'à l'autre d'où sort la source, tu apprendras qu'elle est en toi tout en étant plus que toi-même, et qu'en buvant l'eau qu'elle t'offre tu bois aussi la propre soif de ta soif   JEAN-CLAUDE RENARD      

"  Enfant, je n'ai reçu aucun don sauf celui des flâneries, de la lenteur et de l’observation. Tous trois allant d'ailleurs de concert. Je n'ai reçu rien d'autre que ces trois flèches dans le coeur. Trois flèches pour mon arc, trois flèches pour sa corde d'amour. Qui vibre de temps à autre. Puis a surgi une immense catastrophe qui m'a projeté dans le sombre et le clair, la transparence absolue et l’obscurité totale. Très jeune, l'on m'a arraché le coeur et on ne me l'a jamais rendu, ou bien sous une autre forme, inconnue... [Lire la suite]

Le silence comme une maladie Le silence comme une porte close Le silence comme la vie en retenue Le silence comme une échappée de plomb Les mots pour guérir les "on dit"  Les mots qui soignent les non dits Les mots qui étranglent l'absence Les mots pour exploser le silence. .   TOM  B.   .        

Penser au sens intime des choses, C’est comme de penser à la santé Ou d’apporter un verre à l’eau des fontaines. L’unique sens intime des choses Est qu’elles n’ont pas de sens intime du tout. Je ne crois pas en Dieu car je ne l’ai jamais vu. S’il voulait que je croie en lui, Sans nul doute il viendrait me parler Et entrerait chez moi par la porte En me disant, Me voici! Mais si Dieu est ceci: les fleurs et les arbres Et les monts et le soleil et le clair de lune, Alors je crois en lui, Alors je crois en lui à toute heure, Et ma vie... [Lire la suite]