12 janvier 2013

Il y a des jours comme ça où rien ne vient. On attend le poème le chant pur qui naîtrait dans le silence mordant. On attend le frisson à nos pulsations agrippé ou terré plus loin quand la parole échappe. On attend le souffle le balbutiement la note perdue la voix vagabondant en équilibre entre deux mondes. On attend le silence l’écriture du silence ou son illusion. On aimerait être proche de l'immense. La rage au cœur on attend l’espace étroit. Un rythme alterne force à s’immobiliser à dériver ancrage raté entre les racines et... [Lire la suite]

La nuit venait battre vague à vague comme une chevelure autour de son visage. La toile tendue entre elle et moi scintillait, mer de pupilles que je traversais à gué, sautant d’une paupière dans l’autre, jusqu’à cette fenêtre où brillaient quelques mots répétés, allant, venant, tel un flux de paroles qui roulait jusqu’à moi à l’autre bout du monde, qui n’était qu’un vieux port immergé dans un battement de cœur, serein, de plus en plus serein, et je savais qu’allaient tomber dans cette flaque de corps mêlés, cet océan de peaux qui... [Lire la suite]

Tu marques le pas ta chanson précoce allège cette saison de cendres et d’oraisons au seuil de ta chambre froide tu écoutes pâlir le vent en un arpège d’instants qui s’égrènent sur les plages armoricaines   Ta mort est longue que tu respires sous les giboulées violettes des tempêtes pétrifiées tu dévisages le feu nichant derrière tes yeux tandis que le ciel noircit sous les langues du crépuscules qui lapent les nappes de sel   La mer s’est retirée dans l’anfractuosité des rochers abandonnant ses bracelets de nacre et d’os... [Lire la suite]

Certains artistes vivent une rage ponctuelle – celle de leur jeune âge- rencontrer l’esprit d’une époque. Ce qui les propulsa vers la gloire, ils surent le gérer jusqu’à devenir des caricatures, malgré de brefs retours de génie. Ils surent faire illusion, longuement parfois. En les couvrant d’or et d’images, le système les enferme dans des cages d’apparente rébellion. S’ils n’ont pas la lucidité d’y résister, ils sont là, hommes-rêves, comme les tigres et les lions dans les zoos représentent leur espèce. Ils deviennent acteurs de leur... [Lire la suite]

 Le chœur - Première femme - Deuxième femme - Troisième femme   Le Chœur   Il ne chante plus le rossignol Maintenant il dort Dans son éternité de cailloux et de racines Et son cœur glacé a la forme d’une guitare   Première femme   Chaque parole de sa bouche d’or Avait la saveur d’un fruit du printemps Ses caresses brûlaient le corps des amantes Et le flot de ses baisers Animait dans nos veines des roses de feu.   Deuxième femme   Je me souviens de la grâce de ses cheveux Si j’avais la... [Lire la suite]