22 janvier 2013

On meurt de son enfance,De ses boiseries,De ses arbres aux muscles forts,De sa terre qui bougeSous les pas des saisons,Plus sûrement encoreQue de l'amour.Mais on meurt d'un amourQui vient à la nuit tombéeQuand le soir a brodé son manteauD'étoiles messagèresQue ses mains sont vêtuesDu cuir doux des rencontresQue ses paroles ouvrent la salleOù paraissent dormirCeux qui nous attendent. .   CLAUDE DE BURINE   .    

Entre les doigts de mots si clairsQue la légèreté passe au traversDes traces de sourires affleurentDes perdrix courent entre les oliviersTu as fini par cesser de pleurerBien que de vieux sanglots te soulèvent parfoisrange tes épaules dans le calmeet qu'importe que te manque une étraveÀ l'heure où tout devient regardCette beauté n'est pas province arable .   GABRIELLE ALTHEN   .      

L'analogie est dans le regard, déjà.Rousseurs d'une poire,transparence d'un raisin.L'œil les érotise.Dans leur reflet tout se dessine,le satin de la grappe,le galbe de la croupe,l'ambre du nu,des métaphores plein les yeux du désiret, derrière le miroir,le fruit charnu de la parole. .   MICHEL BAGLIN   .   Photographie Jean Dieuzaide