1 mars 2013

J'ai fait un bouquet du monde II y avait des forêts vertes Deux ciels bleus pour le vol d'un oiseau blanc Une grande brassée D'eau de mer Un désert jaune Un soir d'été sur la place du marché Un trèfle à quatre feuilles Deux colonnes ioniennes Brisées J'ai attaché tout cela Avec un bout d'horizon Et j'ai offert à ma vie Le bouquet du monde Elle a souri Elle est partie Tout est fané Et je m'ennuie Moi qui pour elle Avais cueilli Le Monde   .   GILLES VIGNEAULT   .     Oeuvre Damian... [Lire la suite]

Les grandes idées, on l'a dit, viennent dans le monde sur des pattes de colombe. Peut-être alors, si nous prêtions l'oreille, entendrions-nous, au milieu du vacarme des empires et des nations, comme un faible bruit d'ailes, le doux remue-ménage de la vie et de l'espoir. Les uns diront que cet espoir est porté par un peuple, d'autres par un homme. Je crois qu'il est au contraire suscité, ranimé, entretenu, par des millions de solitaires dont les actions et les oeuvres, chaque jour, nient les frontières et les plus grossières apparences... [Lire la suite]

Mon amour, ce bruit de pas, ce massacre, et pourtant... J'ai souvent perdu et ma liberté et mon pain, je t'ai souvent perdue, toi aussi, mais du plus profond de la faim, du plus profond des ténèbres, du plus profond des clameurs, je n'ai jamais perdu espoir dans les jours qui viendront, qui viendront frapper à notre porte de leurs mains rayonnantes de soleil...   .   NAZIM HIKMET     .  

Mains tendues A travers tous les barreaux Des cellules de la prison Mains tendues Sur le soleil et sur l’ombre Mains d’enfants D’innocence criminelle Mains de femmes Mains captives, mains sans ailes Echouées sur les grilles De la liberté barrée Mains cassées Oiseaux morts d’épuisement Pris au piège de la haine Mains des hommes Mains fermées Lourdes d’actions oubliées Et de révoltes perdues Les mains parlent Les mains crient Dans le silence des pierres Les mains frappent les mains prient Un... [Lire la suite]

...un nouvel amour donne toujours de l’espoir, la solitude mortelle et irrationnelle est toujours couronnée; cette chose que j’ai vue (cette horreur du vide reptilien) quand j’ai inspiré à fond l’iode mortelle de la mer, à Big Sur, est maintenant justifiée et sanctifiée, levée comme une urne sacrée vers le ciel, par le simple fait de se déshabiller, de faire aller les corps et les esprits dans les délices mélancoliques, inexprimables et frénétiques de l’amour. Ne laissez aucun vieux chnoque vous dire le contraire; quand on pense que... [Lire la suite]