3 juin 2013

Mur de neige. Téméraire avance l’Ange Aux pieds pourpres Phalange de feu Gorge claire Cheveux de foudre. La langue en sang je parle Des cristaux scintillants De l’amour de la terre Des bois de citronniers Et des doigts emmêlés. Je parle Des eaux et de la tourbe Des feuilles que l’on brûle Des fleuves qui ondulent De la vie qui s’efface. Et le silence s’ouvre Pour que j’invente un mot Qui dure À travers l’étendue Sans désir ni mémoire.   .   FRANCINE SEGESTE   .    

Pour un Dieu qui rirait comme un enfant, Tant de cris de moineaux, Tant de danses dans les branches, Une âme se délivre de son poids, Les près gagnent une telle tendresse, une telle pudeur parmi les yeux revit, Les mains, comme des feuilles Dans l'air, qui s'enchantent... Qui tremble encore, qui juge ?   .   GIUSEPPE UNGARETTI   .                

...Couvert d'une indétronable casquette en tweed d'où s'échappaient quelques bouquets de cheveux, un mégot enfoui  dans l'importante moustache grise, il  était  vêtu d'un gilet noir  sur une  chemise chaude , d'un pantalon confortable en grosse toile bleu, cassant sur des chaussures montantes en vieux cuir entretenu. Il semblait avoir été posé là, dans son fauteuil depuis toujours , et pour toujours.  Cet homme ne quittait jamais un couteau "0pinel" avec lequel il sculptait de petits objets en bois, tout... [Lire la suite]

Tout est là. Tout commence avec la Nuit étoilée. Ce que tu cherches au plus obscur, ce que tu cherches sans chercher. Ce qui te traverse. Un abandon au monde. Et peut-être même un abandon de l'abandon. Tout est là. La nébuleuse spirale, les onze étoiles centrifuges et le croissant de soleil-lune, vestige d'éclipse, bouche de blessure-joie. Tout est là. Avec cette formidable force de réenchantement. Ecoute. C'est la vie même, qui veut la nuit comme le jour. C'est la vie comme une naissance continue. Combien de naissances dans une vie?... [Lire la suite]

Il fut autre, couleurs extraites de la terre, cet acte de peindre des parois, des tatouages, par horreur du vain, temps et mort; cet acte d'enfermer l'espace entre des murs, par horreur du vide, temps et mort; cet acte de frapper sur la pierre et le bois, par horreur du silence, temps et mort. Il fut autre, calendrier du feu des astres, cet acte de remonter dans d'Histoire, par horreur de l'avenir, temps et mort; cet acte d'abriter sa face sous des masques, par horreur du présent, temps et mort; cet acte d'effacer l'abstrait avec des... [Lire la suite]

À mille lieues sous terre Mûrit l’orange de l’amour L’amour aux phalanges serrées Cuit sa terre sous l’arbre Cuit sa terre D’homme et femme Emmêlés muscles Nus noués Ligature d’ombilic Cuit sa terre Comme un gâteau d’anis Cuit sa terre écarlate Sphère rouge Soleil fort Sous l’arche de la mort.   .   FRANCINE SEGESTE   .