22 juin 2013

C'est un automne d'autrefois Sous les fenêtres d'aujourd'hui   C'est un matin où tu écris   Des lettres qui n'arrivent pas     Le ciel verse sa gibecière   De papiers bleus et d'oiseaux morts     Les feuilles d'or sont des poèmes   Que nous n'aurons jamais su lire     Les yeux sont muets et la pluie pleure   Sur des trains perdus à jamais     .     HELENE CADOU     .       ... [Lire la suite]

A trop frôler les cimes on n'était qu'un oiseleur de vocables piégés à peine accordés. On se cachait pour décliner les voyelles on les mâchait jusqu'à l'insipide on s'arrêtait parfois sur une page pour rêver... ... Voici les roches envoûtantes nimbées de maléfices refusant aux arbres leur solidité l'eau dont les remous entraînent plus d'une image à peine fixée et ce chant illusoire pour allégeance à une indifférente divinité.   .   AGNES SCHNELL   .   Oeuvre Philippe Charpentier     ... [Lire la suite]

Les lueurs orange auront portéL’ouest à fondre dans la nuit …Alors – nous aurons chantéLa part du ciel qui essuieLes orages et la pénombreJusqu’au brut règne de l’ombreEt l’horizon sans merciNous laisse à notre souci –Il pleure sur tous les toits :Cet obscur en son pavoisLe temps cuve le silenceDans ce qui monte en présence … :Le riche être de l’exilQui parade comme en notre île –Avec l’étuve des motsFaisant entrave à nos mauxOn voudrait cueillir la trameD’un beau futur au seuil d’âmeD’un ailleurs en aventureParachevant notre... [Lire la suite]

Vous lirez ces mots, Sur eux, aucun mensonge, Car la vie est écrite. La douleur des choses, Est toujours dans l'instant d'un regard, Quand l'oeil se pose, Sur des actes innocents. Deux êtres qui se parlent, Au hasard d'une rue, Et là, nous imaginons, Les yeux comprennent, Qu'il manque un visage connu. Dans le partage des mains, Sur ce vent qui glisse là et au loin, Nous voudrions y voir une ombre, Avec son sourire du matin. La douleur des choses, Est dans le concret de nos vies, Parce qu'elle est incomplète, Elle se nomme... [Lire la suite]

Tu me disais : Ma femme est belle comme l’aubeQui monte sur la mer du côté de Capri Tu me disais : Ma femme est douce comme l’eauQui poudre aux yeux mi-clos de la biche dormanteTu me disais : Ma femme est fraîche comme l’herbeQu’on mâche sous l’étoile au premier rendez-vousTu me disais : Ma femme est simple comme celleQui perdant sa pantoufle y gagna son bonheurTu me disais : Ma femme est bonne comme l’aileQue Musset glorifia dans sa nuit du printempsTu me disais aussi : Ma femme est plus étrangeQue la vierge qui fuit derrière sa... [Lire la suite]