Les herbes coupées
bleues dans l'herbe.
Le poirier qu'il faudrait émonder.
Sur un fil
des étoffes rendues à leurs couleurs.
Dans une lavande
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J’espérais contraindre au silence ce qui dans l’ombre croît en moi et retient mon souffle. Avec la lumière décline l’espace accordé, on est au-delà déjà dans la marge avant l’impasse irrévocable. Rien ne peut nous distraire de l’absence. Rien. Surtout pas le négligé des mots.
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AGNES SCHNELL
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