Nous avions construit nos jours
Sur les décombres de nos nuits
Et plus souvent qu'à notre tour
Trébuché sur nos marelles
Là où cependant
Tout était simple

Au hasard des quais ou des gares
Nous tournions le dos à notre bagage
Mais toujours ils s'obstinaient
A ne nous faire que les poches
Et notre pire supplice
Au-delà de l'actuel
Lent déshabillage
De nos moëlles
De notre sang
De notre souffle
Fut de n'avoir jamais été dépouillés
Que du dérisoire

Hélas nous étions seuls
Et seuls à voir
Dans la paume de nos mains
Ce qui nous brûlait les doigts
Ce que tous ont refusé
Car tout nous fut refusé
De ce que nous voulions donner

Et nous restons seuls
Pleins d'un désespoir écarlate
En cet instant de crispation du temps
Où de son aile noire
Un grand pressentiment nous frôle

 

.

 

CHRISTIAN ERWIN ANDERSEN

 

.

 

 

omb 2