Le mensonge est cette lumière

 de misère et d’arrangement.

 

 L’enfance est la morte racine

 de nos jours de vieillissement.

 

 Et ce puits, si profond de mémoire,

 de cicatrices…

 

 Nos troubles voix,

 sans accent et sans phrases

 pour le souvenir déchu.

  

                                       LES MOTS SE TAISENT

AVANT DE CRIER.

 

 LE BONHEUR EST L’ÉPHÉMÈRE

 DE LA CRUAUTÉ !

 

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PATRICK BERTA FORGAS

 

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NOIR