22 septembre 2013

 E­coute encore, donne tes mains dans les mien­nes : si tu sui­vais, dans mon pays, un petit che­min que je con­nais, jaune et bordé de digi­ta­les d’un rose brû­lant, tu croi­rais gra­vir le sen­tier enchanté qui mêne hors de la vie… Le chant bon­dis­sant des fre­lons four­rés de velours t’y entraîne et bat à tes oreilles comme le sang même de ton cœur, jusqu’à la forêt, là-haut, où finit le monde… C’est une forêt ancienne, oubliée des hom­mes… et toute pareille au para­dis, écoute bien, car… … A la première haleine de... [Lire la suite]

Monsieur le Recteur,   Dans la citerne étroite que vous appelez «Pensée», les rayons spirituels pourrissent comme de la paille. Assez de jeu de langue, d’artifices de syntaxe, de jongleries de formules, il y a à trouver maintenant la grande Loi du cœur, la Loi qui ne soit pas une loi, une prison, mais un guide pour l’Esprit perdu dans son propre labyrinthe. Plus loin que ce que la science ne pourra jamais toucher, là où les faisceaux de la raison se brisent contre les nuages, ce labyrinthe existe, point central où convergent... [Lire la suite]

   La force qui recharge les mas­ca­rets, qui fait boire la mer à la lune, qui fait mon­ter la lave dans les entrailles des vol­cans; la force qui secoue les vil­les et qui assè­che les déserts; la force impré­vi­si­ble et rouge qui fait grouiller dans nos têtes les pen­sées comme autant de cri­mes, et les cri­mes comme autant de poux; la force qui sou­tient la vie et celle qui fait avor­ter la vie, sont autant de mani­fes­ta­tions soli­des d’une éner­gie dont le soleil est l’aspect lourd. ... [Lire la suite]

C’est bien avec le poing qu’on récite le jour quand les désirs sont à plain­dre En mon­tant le volume du corps les prix grim­pent et la folie est à son plus bas
Des for­mes ter­ro­ris­tes devan­cent la mémoi­re
Est-ce bien utile d’inven­ter de nou­veaux visa­ges
alors que les fenê­tres ne sont plus étan­ches
Au verso de la bru­ta­li­té
il n’y a que de la pous­siè­re
et de l’inti­mi­té
inven­tée pour l’ana­to­mie bran­lan­te
C’est défoncé et plein d’impas­ses
et ça che­mine vers l’obses­sion la nuit Les mus­cles se... [Lire la suite]

On nait tou­jours d’un doute.   D’une embus­cade en coup de fusil au coin d’un lit   Alors que la radio des autres hurle au quar­tier tran­quille per­fo­rant le silence tapis aux réver­bè­res.   Sous le regard hor­ri­fié des anten­nes du monde prê­tes à ren­dre compte.   On nait tou­jours d’un doute.   Sur une mar­che d’église où la pluie saute-mou­tonne avec la barde du sacris­tain.   Dans la fiè­vre mal payée des accou­che­ments par ordi­na­teur   Dans un taxi.   Dont le... [Lire la suite]