
Mon enfance n’a pas d’histoires, mais des images, des odeurs, des échos bruissants, des brumes argentiques : le cliquetis aveuglant du soleil à travers les branches, le bourdonnement des mouches agacées, l’air atone et plombé de l’été triomphant, le remugle des troupeaux abrités sous les grands arbres dans le vallon mouillé, les chemins pierreux bordés de haies sournoises où gonflent des volcans, gros dos sur l’horizon comme des vagues pétrifiées, et les foins enivrants, et le vin clairet bu à l’ombre des meules brûlantes, mon...
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