16 octobre 2013

Mon enfance n’a pas d’histoires, mais des images, des odeurs, des échos bruissants, des brumes argentiques : le cliquetis aveuglant du soleil à travers les branches, le bourdonnement des mouches agacées, l’air atone et plombé de l’été triomphant, le remugle des troupeaux abrités sous les grands arbres dans le vallon mouillé, les chemins pierreux bordés de haies sournoises où gonflent des volcans, gros dos sur l’horizon comme des vagues pétrifiées, et les foins enivrants, et le vin clairet bu à l’ombre des meules brûlantes, mon... [Lire la suite]

Ce sont des choses infimes :  Les fenêtres qui battent au vent,  Des suspensions de phrases Dans le souvenir d’un désir,  Les cheveux dénoués  Quand l’interrupteur rétablit la lumière.  Mais c’est cela dont tu te souviens  Quand il semble qu’il n’y ait plus rien  Alentour de toi ; et la nuit  Qui pouvait t’envelopper  Dans le linceul froid du silence ultime Oublie que tu existes.  Alors tu déroules les images à l’intérieur de toi Comme si tu pouvais encore... [Lire la suite]