20 janvier 2014

Il se fait un bruit de lune intrépide enclume.A peine lustrée, dans le chuintement des étoiles,une petite lumière docile s’est ouverte.A quoi bon, dans les reflets des volets apaisés,chercher encore les désirs imaginaires.D’une voisine entrevue, nue.Le temps est venu de l’ivresse et des couleurs.La toile, la peinture, les pinceaux,et les mains aussi.Demain,lorsque la lumière viendra pour la première foisdélivrer les contours et les ombres,le matin des magiciens sera là devant toi.Evident.Tes cils levés comme des herses,empliront ton... [Lire la suite]

   On écrit sans doute parce qu'on n'a rien d'autre pour tenir droit dans un monde de travers.   Je crois n'avoir jamais connu que des poètes fêlés. Qu'ils soient bons ou mauvais est une autre affaire, mais ce lien entre écriture et fêlure, oui. Et une fêlure d'être, profonde, pas l'égratignure sociale ou l'écorchure de vanité. Pas non plus des êtres cassés, sinon l'écriture cesserait. Des bancals, des boiteux d'être. Et chez les vrais lecteurs, de même, car il faut pouvoir l'entendre, ce son de cloche fêlée ou... [Lire la suite]