LES PORTES DE L'EXIL S'OUVRENT A BLAGNAC

27 janvier 2014

LES PORTES DE L'EXIL S'OUVRENT A BLAGNAC

A Zouheir

Qu’est-ce qu’un aéroport

     Sinon une fourmilière

     de sueurs humaines adossées

     Sur des latitudes incertaines

     Homme que voici

     Chargé de valises

     de confiseries déconfites

     de caprices démodés

     Tu possèdes un visage

     Soumis aux simagrées

     du miroir

     Peux-tu prouver

     aux professionnels du Makache, comme dirait Rimbaud.

     Les vigiles des frontières

     aux lointains ancêtres

     qui eurent affaire à Ibn Batouta

     À Rimbaud,

     à Essenine

     à Yacine

     De quelle patrie

     tiens-tu ton destin

     Dans un passeport

     aussi vert que le printemps

     qui vire à présent au noir

     Qu’est-ce qu’un aéroport

     Sinon un commerce de l’absence

     une maison close puant de nostalgies

     où tu croises ta propre image

     dans un dédale de souvenirs.

     Ici s’entrelacent les mémoires blessées

     rompues

     recousues à coup de tabac

     et d’alcool

     Zouheir vole vers sa mère

     Hippone n’attend plus rien

     des remèdes de Saint-Augustin

     Dans une lourde valise,

     Minuit consommé,

     le larron range ses souvenirs

     dans des boîtes de conserve.

     Zouheir est sur la liste d’attente

     Ô mon pays de longue patience

     livré aux arracheurs de dents

     reconvertis dans l’informatique.

     Qu’est-ce qu’un aéroport

     sinon de longs couloirs

     où l’on conjure l’oubli

     où l’on se reconstruit

     une patrie entre waters

     et vacuité.

     Zouheir ne vole pas

     immoler Ismaël

     Les couteaux blancs de la supercherie

     ont tranché tant de cous inconformes

     Que les rosaires des mères

     en ont perdu leurs grains

     Ami pendant que tu voles

     vers le soleil corrompu

     je parcours les quais

     de l’aéroport de mes insomnies

     j’y ai croisé Godard

     toujours interdit d’écran

     pour son soldat perdu



     À Blagnac on sert

     des liqueurs blanches anesthésiantes

     de la même pâleur

     de ma Capitale que je

     ne nomme plus que par

     Anna Gréki, fourvoyée, foudroyée

     par la blancheur de l’espérance trahie.



     Qu’est-ce qu’un aéroport

     Sinon une fourmilière

     de sueurs humaines adossées