29 janvier 2014

Des paysages ont grandi au levain de la mémoire.Collines chemins blancs pigeonniers que ronge l’acide du rêve éclairés par l’affairement des envols subreptifsLes mains paysannes y ont taillé des pieux pénétrés d’hiver pour les clôtures que flaire une odeur de mort le long des herbagesAilleurs, des oiseaux aux formes d’étoiles, comblés de la mesure d’infini dispensée aux terres marinesOù les jours plus longs que les nuits font trembler les pins au-dessus des tombesMais l’encre s’efface du reflet d’or que le regard n’a plus Partout les... [Lire la suite]

Avec les mêmes mains dont j’écris cette ligneavec les mêmes mains que toiavec les mêmes mains dont on salue et on étreintdont on calme caresse écouteavec les mêmes mains qui se répandent comme une eauou qui s’effritent miette à miettenon pas faites pour gants ou photosni manucure ou séchage à l’air chaudmais pour se fermer avec rage devant les murs trop hauts des choses établiesdevant le gros gibier de la machine économiquedevant les vies glissant de tout leur poids à prix fixe vers ellesavec les mêmes mains palpant les pièces de... [Lire la suite]