
De toutes les couleurs,les salades,de toutes les rancoeurs,tu te souviens ?Les yeux brouillés,tu priais pour que le vinet les têtesne tournent plusautour du potpourri et l’amour au vinaigre.Et tu voyaisles poings hauts qui se mettaientsur les I tout en jetantde l’huilesur les feus sans cessemal exhumés, sansjamais percerl’absencepour que coule enfin,une bonne fois pour tous et toutes,l’épais jus de familledécomposée.
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MORGAN RIET
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